Человек и скрипка.
Мужчина. Молодой, возможно преуспевающий… Безумно талантливый. Промокший. Шёл под дождём, аккуратно придерживая какой-то свёрток у сердца. С первого взгляда было и не определить, что это, но возможно, по тому, как мужчина прижимал его к себе, можно было догадаться, что там – что-то дорогое.
Метро, давка, час пик, все спешат. Мужчина заходит в вагон, точно так же прижимая к себе свёрток. Пассажиры любопытно поглядывают на него, потому что на его лице смесь светлой печали, только если она бывает светлой, и утомлённости, но которая совершенно не омрачает это прекрасное лицо. Потому что у этого мужчины чрезвычайные глаза: очень яркие, наполненные жизнью, как будто из них хлещет энергия. Взгляд полон необъяснимой любви и трепета. С плаща мужчины струйками стекает вода, пассажиры сторонятся этого прохожего со странными глазами. Но мужчина, казалось бы, не замечает ничего вокруг. В нём жила какая-то по истине бредовая идея. А может и наоборот не бредовая, а подчиненная высшему разуму, оправдывающая существование всей цивилизации. Мужчина вышел, оставив за собой невидимый шлейф надежды, смешанной с безмолвным ликованием, остальные пассажиры вдруг будто прозрели. Это чувство не объяснить, но казалось, что в их душах что-то сломалось и выстроилось вновь другим, не таким, как прежде.
А мужчина со свёртком продолжал путь. Со стороны могло показаться, что он идёт никуда, но у человека была цель – дарить счастье.
Он вышел на улицу, дождь снова обнял и приласкал его холодными каплями. Налево, чуть прямо, ещё раз налево, прошёл под козырьком, опять ощутил приятную прохладу дождя, но буквально несколько секунд. Зашёл в здание, скользнул взглядом по охраннику, прошёл вперёд к гардеробу, снял мокрый плащ одной рукой, не расставаясь со свёртком. Прошёл за кулисы. В гримёрку. Развернул свёрток. Коснулся рукой того, что лежало внутри, глаза засветились, уголки губ поползли вверх. Мужчина напоминал ребёнка, украдкой разворачивающего дорогой подарок и всё ещё не верящего в своё счастье. Но оно уже здесь. Вон, стоит за твоей спиной, дотрагивается до плеча, заглядывает в глаза, шепчет что-то ласковое и успокаивающее, дарит душевное равновесие, заставляет творить.
Мужчина вытаскивает из чехла скрипку. Безумно красивую, изящную, смычок, прижимает к себе это сокровище, выходит на сцену и начинает играть. Без всякой подготовки, импровизируя. Инструмент издаёт божественные звуки, ласкающие слух. В зале чувствуется трепет, звуки замолкают, сотни ладоней смыкаются, что бы отблагодарить музыканта. Он кланяется, уходит. Заворачивает скрипку, и, не говоря ни слова, одевается и выходит на улицу. Дождь кончился, но небо всё ещё хмурится. Не чувствуется запаха гари, спутника любого города, воздух чист, скрипка снова в руках мужчины. Он идёт по улице и играет. Дарит людям радость. Люди, которые встречаются ему на пути, останавливаются и несколько секунд слушают инструмент, его повесть, перед тем как продолжить свой путь дальше. Им эта музыка дарит умиротворение, так необходимое всем нам.
А мужчина как будто парит. В его душе эйфория. Кажется, что вот-вот его ступни оторвутся от земли, и он взлетит, даря музыку небесам.